П’ять років я вимірювала свої почуття до чоловіка каструлями борщу, кілограмами перекрученого м’яса й нескінченними дека́ми випічки. Мені щиро здавалося, що дорога до чоловічого серця проходить винятково через кухню і шлунок.
– Руслане, будеш жульєн? Я навіть кокотниці нові купила, – радісно казала я, витираючи лоба. На годиннику була восьма вечора, а я на ногах із шостої ранку.
Випічка
– Ну давай, – буркнув він, не відриваючись від телефона. – Тільки гриби знову сухі. Ти що, вершків пошкодувала?
Усередині щоразу щось болісно обривалося. Ті гриби я вибирала в знайомої бабусі на базарі, вершки брала найжирніші, фермерські. А у відповідь чула лише: «сухувато».
Зараз, озираючись назад, я розумію: яму я викопала собі сама. Я виросла в сім’ї, де батько був незаперечним авторитетом, а мама вічною служницею: подати, прибрати, догодити. З дитинства мені втовкмачували: «Чоловік має бути ситим, інакше піде». Це звучало як аксіома, яку повторювали й на родинних застіллях, і в розмовах «на лавці», ніби так живуть усюди, хоч у Києві, хоч у Львові, хоч у Празі, хоч у Римі: жінка біля плити, чоловік у ролі судді й дегустатора.
І я старалася. Дуже. На вихідних кухня перетворювалася на ресторанний цех: на перше солянка, на друге м’ясо по-французьки або домашні пельмені, на десерт шарлотка або «Наполеон».
Руслан усе це сприймав як щось само собою зрозуміле. Ба більше, з часом він перетворився на диванного ресторанного критика в розтягнутих спортивних штанях.
– Борщ сьогодні перекислий, – морщився він, відсуваючи тарілку.
– Я трішки лимонного соку додала, для кольору, як ти любиш…
– Не треба цих експериментів. У їдальні варять звичайний, і він якось душевніший, без твоїх викрутасів.
Якщо щось було не так, котлети не пишні, пюре з грудочками, салат прісний, він одразу згадував ту сумнозвісну їдальню.
Салати
– Там кухарка, тітка Валя, такі котлети робить, тануть у роті. І коштують копійки. А ти все мудруєш, продукти переводиш, а смаку нуль.
Знецінення, штука підступна. Спочатку ображаєшся, потім намагаєшся довести, стараєшся ще сильніше, а у відповідь отримуєш тільки холод і нову порцію невдоволення.
Досить бути куховаркою
Того дня я затрималася на роботі, закривала звіт, їхала додому в задушливому автобусі й мріяла просто впасти в ліжко. Але холодильник був порожній, а Руслан мав повернутися голодним.
Я зайшла в магазин, купила яловичину, овочі, зелень. Прибігла додому й одразу стала до плити. За годину на столі диміло азу по-татарськи.
Яловичина
Руслан прийшов, сів, спробував і важко зітхнув, відсуваючи тарілку.
– Що не так? – голос у мене зрадницьки здригнувся.
– Лен, ну скільки можна. Не клади стільки томатної пасти, це ж неможливо їсти.
– Але це за рецептом…
– Все одно несмачно, – він підвівся, дістав із холодильника батон ковбаси. – В їдальні гуляш роблять нормальний, вершковий. А це… гаразд, бутербродів поїм. Дякую, звісно.
Я дивилася на страву, що холола, на гору посуду й раптом зрозуміла: все. Мовчки взяла його тарілку й викинула вміст у смітник.
– Ти що? – він завмер із ковбасою в руках.
– Нічого, – спокійно сказала я. – Раз в їдальні смачніше й душевніше, їж там.
– Ой, без драм, – усміхнувся він. – Завтра прибіжиш із котлетками миритися.
Він не зрозумів, що я не образилася. Я вигоріла повністю.
Фастфуд як спосіб життя
Увечері я прийняла душ, нанесла маску й лягла відпочивати. На кухню не заходила. Руслан повернувся, зазирнув у каструлі.
– А вечеря де?
Зернові та макаронні продукти
– В їдальні. Або в магазині, – спокійно відповіла я.
Він демонстративно заварив «Доширак», увімкнув телевізор голосніше й їв із виглядом переможця. Коробки від піци та пакування від сосисок швидко заповнили смітник. Я їла салати, йогурти й раптом помітила, що в мене з’явилося дві вільні години щовечора. Я згадала, що люблю вишивати, подивилася серіал, який відкладала пів року.
Руслан похмурнів.
– Може, картопельки посмажиш?
– Тітка Валя смажить краще, – усміхалася я. – Не хочу псувати продукти.
З часом його бравада зійшла нанівець. Фастфуд і сухом’ятка далися взнаки: печія, важкість у животі. Плюс щоденні витрати на їжу почали бити по гаманцю.
– Лен, ну досить, – сказав він якось. – Я тоді пожартував, перегнув. У домі порожньо.
М’ясо та морські продукти
– У домі є їжа. І руки в тебе є. Ти ж казав, що готувати, це дурниця.
Він спробував. Пельмені злиплися в одну грудку, яєчня підгоріла знизу й лишилася сирою зверху. Я мовчки спостерігала: це був важливий етап, зустріч із реальністю. Побутовий інфантилізм, вирощений моїми руками, почав лікуватися.
«Сухувато?» – «Ідеально»
Через три тижні він здався. Ми сиділи за тим самим столом.
– Я порахував, – сказав він, дивлячись у кружку. – За місяць я витратив майже двадцять тисяч і, здається, заробив гастрит. А та котлета в їдальні… вона на вісімдесят відсотків із хліба. Просто раніше я знав, що вдома мене чекає нормальна їжа, і зажився.
Це був момент прозріння. Моя праця стала для нього такою ж непомітною, як повітря.
Салати
– Пробач, – тихо сказав він. – Я поводився огидно. Мені не вистачає твоєї їжі.
Я пробачила, але до колишнього режиму не повернулася. Я перестала «заслужувати» любов через котлети й зрозуміла: якщо чоловікові потрібна тільки куховарка, простіше найняти персонал. Жінці потрібен час на себе, на відпочинок і блиск в очах, а не тільки на плиту.
Учора я вперше за два місяці приготувала лазанью. Руслан їв її, як щось святе.
– Божественно, – сказав він, цілуючи мені руку.
– Сухувато? – з усмішкою запитала я.
– Ідеально, – серйозно відповів він. – Найсмачніша їжа у світі